Paris ne cesse jamais de créer. Mode, cinéma, pâtisserie, joaillerie, parfums — tout y fleurit simultanément. La ville ressemble à une fleur éternelle, toujours jeune, toujours en devenir, composée d’innombrables pétales de séduction. On ne contemple pas Paris : on y revient, longtemps après l’avoir quittée. Elle séduit, puis persiste. Elle attire par sa beauté, puis hante par son souvenir.

La Parisienne est notre hommage à ce sortilège. Une construction florale pure, cristalline, dangereusement addictive. Elle ne murmure pas: elle enivre — incitant à aimer plus fort, à ressentir plus profondément, à céder volontairement à la nostalgie. En son cœur, la rose de mai, Centifolia de Grasse — récoltée une fois l’an, à l’aube, en quantités infimes. Près de 4 000 kg de pétales pour un seul litre d’extrait CO₂ supercritique. L’âme de la fleur, intacte, brute, vivante. Paris réduit à sa plus iconique floraison.